泛黄的封面， 经过多少人， 才辗转你的手。 这一行行字眼， 牵引着多少人的思绪， 你便是其中一缕。 又是怎样的机缘巧合， 我才能有幸瞅见， 这遗落的，你的一纸墨文。
女子，你的一纸墨文， 潦草又那么精致， 像是你小心珍藏的枫叶， 搁浅你的小小心思； 女子，你的一纸墨文， 枯燥又那么真挚， 像是我心肚里的蛔虫， 洞察我的一举一动， 你这微妙的情感， 是期盼谁懂？
如花似玉的女子， 红尘弥漫的浮世， 这遗落的，你的一纸墨文。 应当书写你的情郎， 死生契阔，多浪漫。 谁知？你提笔， 只为这样两个字——母亲， 这至死，丝方尽的春蚕， 这化灰，泪始干的蜡炬。 醒寤吁，逐渐麻木的人们， 本该细心呵护的， 是那布满老茧的双手， 是那韶华不再的女子。